第1070章 “先生，我替您死一次。”（2 / 2）
眼睛里亮了两点慌，像被灯一照才反射出来：“行。”
声音略哑，像刚从冷水里捞出来。
先生盯着他，目光从他眼睛落下，
顺着鼻梁、嘴角、领口、袖口，一寸寸往下扫，像是在一件看似缝得严实的衣裳上找线头，
找哪里能被人一扯就开。
他的视线冷静得近乎缓慢，停在他攥成拳又松开的指节上，白得发亮。
“你刚才说她的眼神像刀子——你记住，那不是刀，是镜子。”
先生轻轻一顿，指尖在打火机边角上又划了一下，金属的冷意像一记提醒，
“她看你，你看见的是你自己怂的样。她不需要动手，她只要把你照给你自己看。她要给我看我的人会不会乱，你就别给她现成的。”
安静了两秒，只剩传上来的轻微嗡鸣。
心腹把眼皮垂了垂，又抬起来，呼出一口气，像把胸口的石头先搁到地上：
“我知道的，只是之前太怕了。”
“我知道你怕再出事情，”先生收手，手背把西装褶顺了顺，拇指指腹在扶手上轻轻一敲。
头顶出风口送来股干凉，舷窗边缘透进灰白的天光，安全带卡扣贴在腰骨上，冰凉。
“练呼吸。你心一乱，喉结就要跳，耳朵就红。对面一看就知道你在演。你现在给我深呼吸三次——慢。”
他抬了抬下巴，示意跟着，指尖停在扶手上不动。
心腹听话，双肩松开一些，掌心压在膝头，吸一口、吐一口。
干燥的风从鼻腔划下去，节律被机舱的嗡鸣拉齐。
第三口时喉结起伏稳住了些，目光从地毯移回正前方。
先生只收了个“嗯”，眼神没落到他脸上，手指停止敲击，像是承认，又像没兴趣夸奖。
他斜靠，肩背贴回椅垫，目光越过心腹，从舷窗反光里看自己的影：“说回bug。”
窗外云层缓慢掠过，玻璃微微震动。
心腹一机灵，腰杆立了些，手指下意识扣住安全带的边，又不敢插嘴。
“我们应该是被修复过一次。”先生说完，短暂停了半拍。
先生语速很平，像在讲一段流水，
“但是是我的猜测，上次我们家也不算是被修复，只算是命不好，这次我明确感觉到不对劲，我回去会找一些资料看看有没有什么蛛丝马迹。”
心腹听得发冷，嘴唇动了两下，舌尖抵了抵上颚，还是老实：“好的。”
先生侧眼看他，手掌换了个角度扣住靠手，慢慢道：“你问自己一句——你是什么？”
心腹一怔，背又要绷，指节绷紧，赶紧收回来：“我是……您的人。”
“也对，但是太笼统。”先生不耐地敲了一下靠手，声音不高，指尖稳，
“你是钉子。钉到谁眼皮上，谁今天就不用睡。你不是锤子，别想着把人砸趴下，那不是你现在该做的。”
心腹鼻腔里应了一声短短的“嗯”，眼神往窗外掠了一下，嗓音低了半度：“那我要是被拔了……”
“被拔了我再钉回去。”先生侧了侧头，视线收回。
先生倦倦地笑了下，唇角压着，像在讲一句不值钱的笑话，“拔你的人会掉指甲。”
心腹嘴角不受控地上去了一点，像是被什么悄悄勾了一下，
指尖摩挲裤缝线，布料粗涩的触感从指腹蹭过，
又赶紧压住，把那点不合时宜的轻快按回去，
胸口起伏缓慢，呼吸一丝一缕地放轻，生怕自己笑岔了气，引出先生一句冷眼。
他垂着睫毛，喉结滚了滚，舌尖抵了抵上腭，把涌到唇边的话吞回去。
余光里，他偷看先生的脸色，角度拿捏得小心翼翼，
不敢正视太久，像摸索刀锋的钝面：
“先生，您说‘软是武器’，那您刚才……也软？”
声音压得很低，尾音落下去，像在风里试探一根细线，怕惊着谁，又怕对方不接。
先生抬眼看他，眼皮懒懒地掀了一下，像把一片阴影慢慢挑起，露出底下并不多情的冷光。
他没急着答，目光在他脸上停了不到一秒，便挪开，像把他称了一下分量：
“我软，是因为我可以硬。你软，是因为你怕。两件事，不一样。你想像我一样软，先把怕收拾干净。”
每个字落下去都不重，却像胶泥一样黏在耳朵里，叫人想躲又躲不开。
话里没有斥责，却比斥责更扎心。
心腹被点了个正着，像被人当胸按了一指，肩胛骨下头一麻，耳根又烧起来，热意从颈后沿着发际蔓延，挠了挠脖子，指背蹭过一层细汗，手心不自觉捏紧：“懂了。”
这两个字出口，他自己也听见里头的虚，像是连自己都没能说服。
“少跟我‘懂了’。”
先生把那个词扔得有点轻蔑，像把一粒灰从袖口弹出去，明明没多大力道，却带出一阵凉意，
“懂，是拿来用的。给你一个小考。”
他没抬嗓，语调却往里收，锋刃就藏在这样的平静里，像把折刀，轻轻一推就弹开。
他把身子微微前倾，衣角牵出一个褶，指尖在空中划了个浅浅的圈，骨节分明，指腹在空里刮过的轨迹像在无形的玻璃上留下一道白印，把范围和规矩都圈好：
“现在你说：‘先生，我替您死一次。’”
这句话像是从他唇齿间慢慢推出，带着无可置疑的命令味儿，甚至连停顿的位置都替他安排好了。
心腹一听，脊背一凉，汗毛在衣料里竖了一下，
喉咙紧了一瞬，像被线勒住，可眼睛没躲，反而更亮一点。
他盯着先生的侧脸，心里飞快掠过一些画面——夜里踩过的水泥台阶、几次险些掉下去的边缘——然后把呼吸压平：
“先生，我替您死一次。”
说出口的时刻，他连舌头都觉得发硬，像是把一枚冰块含在嘴里压碎。
“收回。”先生立刻打断他，
几乎不给那句承诺落地的余地，冷嗤一声，声音薄而利，像刀背敲在桌沿，
“这种话在我这儿没用。你死了有什么价值？我需要的是你活得像钉子，谁碰谁流血。等我要你死的时候，你再说这句，不晚。”
他说“钉子”的时候，眼神往下掠了一下，
像看见某块木板上密密匝匝的钉头，风一吹，冷光遍地。
那种活法不漂亮，却牢靠，能把东西钉住。
心腹被怼得憋笑，笑意卡在嗓子眼儿上下翻滚，又像被一拳闷在胸口里，闷得发暖，眼里却涌上股子热，鼻尖也跟着酸了一瞬。
他手指无处安放，只好握住自己的腕骨，指尖抵得发白：
“那我就活着扎人。”
这句话像是给自己也扎了一针，疼，清醒，带着点莫名的兴奋。
“像话。”
先生把打火机掂了掂，金属壳在指尖里走了个小花，
弹开又合上，燧轮摩擦出一粒明火，火舌在风里一闪即灭，
气味里混着一点旧汽油和金属的凉。
合上的声音干脆，像把话题也一并收好，只留下一点边角让人回味。
“明天见他之前，有人会来试你。他们的办法很旧，无非是把你的过去抖出来，看你有没有把柄。”