第530章 母亲哼的调，比炮火还响（2 / 2）

好，阿砚叔知道了。顾承砚把小娃抱起来，转身对跟上来的青鸟道，去码头调二十个搬运工，带铁锹来染坊。

青鸟应了一声，转身时被雨帘裹住，只余青布衫角一闪。

苏若雪递来斗笠，竹篾上的雨珠顺着帽檐淌成线，落在顾承砚肩头：我去喊学堂的先生，让孩子们去河埠头捡碎石——暗渠堵上需要填石。

若雪。顾承砚抓住她的手，掌心的温度透过雨丝传来，你记得那年在染坊，赵伯舟说靛蓝要浸透，人心要捂热

苏若雪笑了，雨水顺着她的发梢滴在两人交握的手上，现在人心早捂得发烫了。

染坊的青砖墙在雨里泛着冷光，顾承砚带着小娃绕到后墙，手电光扫过潮湿的墙根，果然见青砖缝里塞着半块油布——掀开时，炸药的硫磺味混着雨水的腥气扑面而来。

阿爷说，小娃指着墙脚的苔藓，暗渠口在老银杏树下，去年我偷摘白果，掉进去过。

顾承砚顺着他的手指看过去，老银杏的树根拱起一片土，露出个半人高的洞。

雨越下越大，他摸出怀表看了眼，离天亮还有两个时辰——足够。

当搬运工们扛着铁锹冲进染坊时，顾承砚正踩着泥坑，把炸药包一个个往外掏。

赵伯舟从染房里跑出来，靛蓝围裙上沾着染料，见他浑身湿透，急得直跺脚：顾小爷这是做什么！

您金贵身子——

赵伯，顾承砚把最后一个炸药包扔给青鸟，您教我的浸蓝要耐心，我可没忘。他抹了把脸上的雨水，现在要浸的不是蓝草，是人心——得让日本人知道，他们炸得掉染缸，炸不掉我们浸了上百年的靛蓝魂。

远处传来急促的脚步声，是苏若雪带着人来了。

学堂的先生举着油伞，孩子们提着竹篮，里面装着从河埠头捡来的碎石；卖菜的阿伯挑着两筐生石灰，说堵暗渠得用这个；连茶棚的老艺人都来了，灰布长褂外罩着草席，怀里还抱着三弦。

顾先生！老艺人把三弦往石桌上一放，我给大伙鼓鼓劲！他拨动琴弦，雨声里突然炸开清亮的调子：蚕娘织网不怕雨，铁魔炸渠白费力——

百姓填石堵暗渠，靛蓝染透青墙皮！孩子们举着竹篮跟着唱，碎石哗啦啦倒进暗渠，溅起的泥水落在他们脸上，倒像开了朵泥花。

赵伯舟突然抹了把脸，转身冲进染房，再出来时怀里抱着个漆盒——是顾氏祖传的《染经》，封皮上的铜扣被他擦得发亮。当年顾家老太爷说，染经在，靛蓝在他掀开盒盖，雨水滴在泛黄的纸页上，现在我算明白，经不在纸上，在人心。

顾承砚望着人群，雨水顺着斗笠边缘淌成帘子。

搬运工的号子、孩子们的童谣、老艺人的三弦，混着铁锹铲土的声响，在雨幕里织成一张密不透风的网。

他想起三年前在顾家祠堂烧《茧火谣》时的火光，想起苏若雪在染坊窗下记童谣的墨香，想起码头上老匠头刻在船板上的织法——原来所谓传承，从来不是守着一本旧书，而是让每一代人都成为新的执笔人。

天快亮时，暗渠终于堵上了。

赵伯舟的小孙子举着个蓝布包跑过来，里面是晒干的蓝草：阿爷说，等雨停了，我们就染新布，布上要织铁魔炸不垮的纹样！

苏若雪蹲下身，替他系好布包的绳结，发梢的雨水滴在蓝草上，染出一点更深的靛青。她摸摸小娃的头，等布染好了，阿姊给你做个蓝布书包，上面绣只蚕宝宝。

顾承砚站在染坊的高台上，望着东方泛起的鱼肚白。

雨停了，青砖墙被洗得发亮，墙根的暗渠处堆着新填的碎石，像道歪歪扭扭的防线。

远处传来汽笛的长鸣，是长江口的日舰在移动——可那又如何？

他低头看表，指针指向五点三刻。

再过三个小时，日军的先头部队就要进入上海。

但此刻染坊里，老艺人们开始收拾三弦，搬运工们擦着铁锹上的泥，孩子们蹲在墙根画格子，脆生生的童音又飘了起来：十匹锦缎送边关，护我山河万万年——

苏若雪走到他身边，怀里的《谣踪》被她用油布裹得严实。要变天了。她轻声说。

顾承砚望着染坊外逐渐热闹的街景：米行的伙计开始卸粮，茶馆的阿婆支起茶棚，卖糖画的师傅在熬糖稀——生活的齿轮从未停止转动，只是换了副更坚韧的模样。

那就让它变。他说，但你看——他指向街角画格子的孩子们，指向染坊里整理织机的老匠头，指向茶棚下擦桌子的阿婆，天变了，人心没变。

他们会把歌谣唱给孙子听，把织法传给徒弟，把靛蓝染进每一匹布。他转头看向苏若雪，眼里有光在闪，若雪，我们要做的，从来不是守住什么，而是让这些东西活成上海的血脉。

苏若雪笑了，雨过天晴的阳光正落在她发间，把《谣踪》封皮上的二字照得发亮。

她轻轻抚过那两个字，像是在抚摸某种活物的脊背：现在，它们终于有了自己的脚。

远处传来第一声枪响，清脆得像爆豆。

顾承砚拉着苏若雪的手走下高台，青鸟从后面跟上，腰间的铜哨在阳光下泛着冷光——但他没有吹响。

因为不需要了。

当护我山河的童谣从千万个喉咙里升起，当织机的声响盖过炮火，当蓝布上的纹样变成无声的宣言，所谓抵抗，早已从策划本里的蓝图，变成了这片土地上最原始、最蓬勃的生命力。

他们走向染坊深处，那里有老匠头正在调试改良织机，有学徒们在背新编的染布口诀，有孩子们举着蓝草跑来跑去，把春天的颜色撒得满地都是。

而在更远处，整个上海的街巷里，无数个这样的场景正在同时上演。

那是比任何商战、任何谋略都更强大的力量——它来自人间烟火，来自母亲哼的调，来自父亲教的歌，来自每一个不肯低头的普通人。

它叫传承，也叫希望。